В жизни все, как в дорогом сериале. Простые вопросы самые сложные. Если бы можно было абстрагироваться от реальности и жить в выдуманном мире плюшевых игрушек, я бы ела там сахарную вату, которую в действительности не переношу, особенно розовую. Но звезды все также ярко светят, глупо сверкая в грязных лужах, и все это как-то между собой не вяжется. Красота в этом мире неприемлема, также как и неприемлемо слово "х*й" в мире плюшевых игрушек. Но как-то же уживаются. То есть чисто патетически все между собой ужиться может. Кроме коров и тигров. А, кстати, правильно сказал, они же не живут вместе. Не уживаются. Значит, кому-то придется быть коровой. Так всегда бывает там, где звезды отражаются в грязных лужах.
Я хочу как в кино. Как в книжках. Я давно не читала. На этой неделе кажется вообще нет. Гружусь. Ухожу от этих утопий. Да ну нафиг. Не бывает идеальной любви, бриллиантовых парочек, вечной жизни в любви и согласии. С другой стороны, на страничках я хочу видеть что-то жизнеутверждающее. Что-то между. Но такого я пока не нашла. Люблю только "Кошку на раскаленной крыше". Сводите меня на спектакль по ней. И уж тогда заодно и на "Трамвай "Желание".
И слушаю всякий бред, чтобы только не уходить из злобных и милых реалий. "Ты любишь конфеты и секс до утра, но дело не в этом, но дело не в этом, но дело не в этом, а в чем? ты любишь меня..."
Удивляют даже неудивляющие. Ну не ждала я такой ревности и даже ядовитости в таком человеке. Наверное от этого такая потребность в друге. Все такие ненастоящие. У всех есть во что уйти с головой. А у меня вот сейчас, на данном этапе нет. Я просто сижу в диком колотуне на маленьком деревянном стульчике еще годов этак сороковых прошлого века, и не могу унять эту дрожь где-то на уровне поясницы, не от холода, а какую-то нервную.
Дрожь - это типа как электричество через организм. Электричество - типа как тепло. Типа как любовь. Чисто патетически я могла бы быть сейчас влюблена. Если бы я прочитала какую-нибудь Остин или Бронте, я бы точно влюбилась в первого попавшегося, и, как водится, неудачника. Но я не буду. Любовь - это типа как наркотик. А меня и без него колотит, как кусок д*рьма в осенний день.
И простите за антицензуру и отсутствие романтической нотки. Это все пока неизживаемо. Но посмотрите на улицу. Завтра я буду в норме. Снег пошел. Значит я буду в порядке. Значит будет друг. Значит будет романтика. Значит будем жить.
Комментариев нет:
Отправить комментарий