Завтра меня можно будет поздравлять с очередным двадцатипятилетием. Подумаешь, одиннадцатый раз, но кто же считает?
Как-то надо подвести итоги. Промежуточные, конечно.
Это возраст, в котором я лучше всего помню мою маму. В тот год мы уезжали в Германию, много фоторафировались на разные документы, а их нужно было собрать полным-полно. Жизнь изменилась резко, практически полностью, и как раз в тот момент, когда наша семья уже ничего хорошего от нее не ждала.
Мы сейчас счастливее наших родителей. В наших возрастах они были старее. Не старше, а именно - старее. Для меня, по крайней мере, огромнейшее преимущество нашего времени в том, что есть возможность в любой момент дотянуться до любой информации, человека на другом краю земли, попросить совета, информации, помощи. Можно посмотреть на другую жизнь, нравы, культуру - не раз в неделю по телевизору, где все уже решили за тебя, а прикоснуться к жизни живого другого человека.
Наше время резче, жестче, во многом опаснее. Но то время опускало на большинство серые бетонные блоки определенности жизни _не тобой_, вечного ожидания, что _кто-то тебе что-то выделит_, - по ошибке, с барской милости или покупая твое молчаливое согласие. Хочешь работу поменять - сиди и не рыпайся; учиться, чтобы поменять работу - сиди и не рыпайся; новые места посмотреть - ты кто такой? кто тебе разрешил? пройдемте, гражданин; отдохнуть - вот тебе Крым дикарем, вот тебе пляж в три штабеля и вонючая чебуречная; не хочешь на демонстрацию под проливным дождем идти? - счас тебя на собрании проработаем, чтобы неповадно было; как это, в комсомол не будешь вступать? - значит, не наш! Диссертацию писать? Да? А беспартийным нельзя! Этой темой интересно заниматься? Это - не наша тема, разложенец!
Очень интересно, какой лучше всего запомнит меня моя дочь. Все-таки уже полно лет за плечами, а она была, есть и остается моим лучшим произведением. Ну, книги. Статьи. Несколько человек, которым вовремя были заданы нужные вопросы, выслушаны ответы. С кем-то просто вовремя рядом молчала, кому-то что-то нужное сказала. Не нажила ни машины, ни дома, ни брульяндов - а хз, как-то не совсем интересно было. В общем, бесприданница. Даже и не топлесс-менеджер ни разу.
Кошка громко сказала "мууу" и спрыгнула со шкафа на телевизор. Почти в полночь звуки очень отчетливы, резки. Я люблю это время, время перехода изо дня в день, эту тишину, ночную свободу. Это здорово, что нынешний день рождения пришелся на понедельник - начало недели, нового года жизни, нового цикла, и - посмотрим, что он принесет и чем порадует.
воскресенье, 27 сентября 2009 г.
Я только читаю книги.
Какое-то потрясающее равнодушие накатило. Ко всему.
Эмоции блеклы и мимолетны. Желания сведены к физиологическим потребностям.
Нечего даже ожидать.
Я только читаю книги.
Время как будто замерло.
Убей меня....
Снова ледяной холод из форточки, свет неоновой лампы, гудение процессора, множество закладок, открытых страниц - она гуляет ночами в интернет, сжигая все воспоминания, те частички, крохотные картинки, еще связывающие ее с миром живых людей.
Снова что-то странное, щемящее грудь, так, что трудно дышать, кажется, задыхается, начинает жадно глотать воздух,но, почему-то, происходит наоборот - его не хватает с каждой секундой все больше и больше: она сжигает свой кислород. Она сжигает ЕГО.
Веки опускаются под тяжестью слез,хорошо, что она тихо плачу. Всегда. Почти. Их фотография. Он и... и ... в который раз несколько часов подряд, не меняя положения, не двигаясь, смотрит на нее и никак не могу поверить в реальность.... Уйди совсем...Нет! Не надо... Уйди...
Что-то странное творится с сердцем.... Будто его сжимают раскаленные железные цепи и.... все крепче, безжалостней с каждой секундой... Осторожно! Не надо! Мне больно! Прекрати!Хватит!
Если бы кто-то мог представить, что значит хоронить себя заживо в заумных фразах книг, политических формулах, лишь бы не чувствовать той нечеловеческой боли в сердце, которую причиняет ей все вокруг - все напоминает о НЕМ, где бы она ни была...
Она растворяет любовь в безумных постах, грустных статусах, тоннах исписанных листов, слезах на ночь, крепком кофе с утра, сигаретном дыме, нет, она не курит, просто жадно вдыхает этот дым по привычке, привычке дышать ИМ, когда ОН берется за очередную сигарету...
Она в тысячный раз проверяет почту, смотрит на пронзительно молчащий телефон, когда так хочется закричать: "НУ ПОЗВОНИ!".
Ей советуют забыть,стереть, не получается.... Поймите, такое просто так не сотрешь - это не усилья карандаши на белой бумаге жизни - это то, чем живешь, для кого существуешь. И ЭТО приходится стирать, разрывая душу в клочья, выплакивая глаза, задыхаясь от одиночества... Говорят, улыбайся. Пытается, только как-то по-идиотски получается. Потому, что улыбочка такая - идиотская.
Только он любил ее. Только с ним она становилась милым, светлым, честным и наивным ребенком, чувствовала себя защищенной, ведь только кажется, что она сильная, стальная и только он знал, что сползая по той стороне двери, она до боли сжимает губы, чтобы не закричать . Только он знал, что она врет о том, что никогда не плачет: просто плачет, когда никто не видит, чтобы не жалели. Она ненавидит жалость.
Раньше она никогда не говорила ему, сколько он для нее значит: это просто было бессмысленно - она никогда не смогла бы сказать всего, что следовало.. Она никогда не улыбалась другим - ее улыбка принадлежала ему... Она никогда никому не позволяла греть свои руки - только он мог согреть их свои теплом так, чтобы согрелась вся ее душа, чтобы она не чувствовала холод жизни, смешавшейся с жестокостью, кровью, болью и смертью...
Может, это пройдет.. Завтра, через неделю, через месяц, через год, через вечность... Может быть... Может, не стоило, может не надо, но... Так есть. Ничего уже не поменяешь. Растворяет любовь в слезах, вечном online, музыке на 100% в наушниках, одиноких прогулках под серым небом и кричит ему через сотни и тысячи километров: "Убей меня!" - просто не может ТАК больше...
Снова что-то странное, щемящее грудь, так, что трудно дышать, кажется, задыхается, начинает жадно глотать воздух,но, почему-то, происходит наоборот - его не хватает с каждой секундой все больше и больше: она сжигает свой кислород. Она сжигает ЕГО.
Веки опускаются под тяжестью слез,хорошо, что она тихо плачу. Всегда. Почти. Их фотография. Он и... и ... в который раз несколько часов подряд, не меняя положения, не двигаясь, смотрит на нее и никак не могу поверить в реальность.... Уйди совсем...Нет! Не надо... Уйди...
Что-то странное творится с сердцем.... Будто его сжимают раскаленные железные цепи и.... все крепче, безжалостней с каждой секундой... Осторожно! Не надо! Мне больно! Прекрати!Хватит!
Если бы кто-то мог представить, что значит хоронить себя заживо в заумных фразах книг, политических формулах, лишь бы не чувствовать той нечеловеческой боли в сердце, которую причиняет ей все вокруг - все напоминает о НЕМ, где бы она ни была...
Она растворяет любовь в безумных постах, грустных статусах, тоннах исписанных листов, слезах на ночь, крепком кофе с утра, сигаретном дыме, нет, она не курит, просто жадно вдыхает этот дым по привычке, привычке дышать ИМ, когда ОН берется за очередную сигарету...
Она в тысячный раз проверяет почту, смотрит на пронзительно молчащий телефон, когда так хочется закричать: "НУ ПОЗВОНИ!".
Ей советуют забыть,стереть, не получается.... Поймите, такое просто так не сотрешь - это не усилья карандаши на белой бумаге жизни - это то, чем живешь, для кого существуешь. И ЭТО приходится стирать, разрывая душу в клочья, выплакивая глаза, задыхаясь от одиночества... Говорят, улыбайся. Пытается, только как-то по-идиотски получается. Потому, что улыбочка такая - идиотская.
Только он любил ее. Только с ним она становилась милым, светлым, честным и наивным ребенком, чувствовала себя защищенной, ведь только кажется, что она сильная, стальная и только он знал, что сползая по той стороне двери, она до боли сжимает губы, чтобы не закричать . Только он знал, что она врет о том, что никогда не плачет: просто плачет, когда никто не видит, чтобы не жалели. Она ненавидит жалость.
Раньше она никогда не говорила ему, сколько он для нее значит: это просто было бессмысленно - она никогда не смогла бы сказать всего, что следовало.. Она никогда не улыбалась другим - ее улыбка принадлежала ему... Она никогда никому не позволяла греть свои руки - только он мог согреть их свои теплом так, чтобы согрелась вся ее душа, чтобы она не чувствовала холод жизни, смешавшейся с жестокостью, кровью, болью и смертью...
Может, это пройдет.. Завтра, через неделю, через месяц, через год, через вечность... Может быть... Может, не стоило, может не надо, но... Так есть. Ничего уже не поменяешь. Растворяет любовь в слезах, вечном online, музыке на 100% в наушниках, одиноких прогулках под серым небом и кричит ему через сотни и тысячи километров: "Убей меня!" - просто не может ТАК больше...
Навеянное. "Властелин Колец" Дж.Р.Р. Толкина
Кажется, я начинаю осознавать, почему "ВК" Толкина в свое время так воспринялся публикой.
Дело в чистоте. ВК предложил читателям чистоту целей, идеалов, в нем почти нет язвительности, сатиры и цинизма; люди второй половины ХХ века, возможно, сами того не осознавая, "изголодались" по чистоте и прямоте сказки, устали от лжи, лицемерия, ханжества и притворства. Я не буду утверждать, что в ВК нет ничего из этого, но в любом случае - в качественном и количественном соотношении, так точно.
ВК вовсе не детская, не радужная и солнечная книга. Но в то же время.. ДА, "чистота" понятий - вот в чем, наверное, дело.
Жюльетта Бенцони. Марианна. В трех томах. В шести книгах
Жюльетта Бенцони. Марианна. В трех томах. В шести книгах. 750 руб
Букинистическое издание
Сохранность: Отличная
Издательство: Крон-Пресс, 1992 г.
Суперобложка, прозрачная пленка
ISBN 5-8317-0007-0
Французская писательница Ж. Бенцони создала серию из шести книг историко-приключенческих романов эпохи Наполеона. На фоне реальных исторических событий проходит перед читателями полная невероятных приключений жизнь блестящей красавицы Марианны д`Ассельна де Вилленев.
Подписаться на:
Сообщения (Atom)